De domingo a jueves

Todas las noches

de domingo a jueves

los habitantes se guardan

en sus luminosas casas
esperando el nuevo día

En las desoladas calles
se abre paso el caminante
que observa sin cuidado

a los atrasados:

A un hombre lavando su auto
a una señora y su hijo
tratando de encontrar
un negocio abierto
donde vendan cartulina

Escucha a alguien regar

Los menos afortunados

llegan tarde a sus casas
a dormir para mañana

irse a primera hora

Todas las noches
de domingo a jueves

los habitantes se quejan
de que no se encuentren
entre viernes y sábado

Son esas dos noches donde

el caminante se pierde

para volver el domingo
a disfrutar otra marcha

sin perder la esperanza

de que en algún momento

se entienda su mensaje

Ficción

–Para eso inventaron la ficción: para que uno al menos crea que hay un orden, que existen ciclos.

–No seas latero, no estamos en la Escuela. Basta de tesis.

–Algunas etapas se inician, otras se cierran. De ahí el éxito de graduaciones, matrimonios, los funerales, el Año Nuevo, sin ir más lejos…

(Alberto Fuguet, Tinta Roja)

Lo único que tienes en la vida

Tony Montana decía
que eran sus pelotas

Los padres dicen
que es tu educación

Dios dice que es la fé

Una buena parte  piensa
que son sus bienes materiales

algunos pocos hablan de
dejar algo en la tierra

antes de partir

pero creo que alguien olvida

un pequeño segmento:

Hay personas que
lo único que tienen en la vida

es respuesta para todo

Lo que me gustó de ella

Lo que me gustó de ella
no es lo que le abunda,
sino lo que le falta.

Los impulsos más sencillos
e involuntarios,
se vuelven una maraña

pero a ratos no,
a ratos nada
¡RATONES!

lo que me gustó de ella,
es su facebook bloqueado.

Dos cosas sobre la poesía

Los libros de poesía son
un manual de consulta
aleatorio

La poesía es más símil
a la música,
que a otro
esbozo literario

Hoy ya no hay poesía.
Al igual que los dioses,
esta existe a medida

que hay gente que cree en ella

Solo dos cosas ¿ven?
poesía, pue.

Comprendiendo

(Por Charles Bukowski)

Van Gogh se cortó la oreja
se la dio a una prostituta
que la tiró lejos con
extremo
disgusto.

Van, las prostitutas no quieren
orejas
ellas quieren
dinero.

Creo que por eso eras
tan buen
pintor: no entendías
muchas cosas
más.

Sobre el muelle

"She's my fave, undressing in the sun
Return to sea, bye, forgetting everyone
Eleven high, ride a wave"
- Pixies

Ana decidió entrar en el mar
y probar la nueva tabla que compró

nadó frente al muelle y se detuvo:

divisó un hombre viejo y gordo,
bajando por las escalas del muelle

aullentaba a los lobos marinos
que tomaban el sol sobre los maderos

como consagradas estatuas de guerra

Junto al hombre se lanzaban perros
que mordían con zaña a los lobos

mientras abandonaban el muelle

Ni el colorido reflejo del sol
pudo despejar su preocupación.

Se imaginó a ella misma,
sacándose a los perros de encima

Pasó el resto del tiempo orando
a los antiguos espíritus del mar.

Al termino del día se devolvió
a su diminuta casa a dormir:

esa animita iluminada,
que está mirando de frente la bahía.